ВСЁ ВРУТ КАЛЕНДАРИ
День цвета мокрого асфальта.
И настроение – под стать.
Уже не крутят листья сальто,-
Местами – вовсе не видать.
Они намокли, почернели
Легли бессильно на газон,
Просились к ветру на качели,
Но их не может сдвинуть он…
А воздух, что пропитан влагой,
Пронизывающе тяжел
И норовит холодной шпагой
За ворот влезть и под подол…
Не то, чтобы дожди, но слякоть.
И вязкий, как кисель, туман.
Деревьям остается плакать
В свой дня захватанный стакан,
А ночью слезы изливают
На клочья травки вдоль дорог,
К утру дороги подмерзают,
Рассыпав грязных бус горох.
Вновь прорастает день туманом,
Сожравшим краски все земли,
Декабрь. Зима - в далеких странах.
Похоже, врут календари!
