ВСЁ ВРУТ КАЛЕНДАРИ

День цвета мокрого асфальта.

И настроение – под стать.

Уже не крутят листья сальто,-

Местами – вовсе не видать.

Они намокли, почернели

Легли бессильно на газон,

Просились к ветру на качели,

Но их не может сдвинуть он…

А воздух, что пропитан влагой,

Пронизывающе тяжел

И норовит холодной шпагой

За ворот влезть и под подол…

Не то, чтобы дожди, но слякоть.

И вязкий, как кисель, туман.

Деревьям остается плакать

В свой дня захватанный стакан,

А ночью слезы изливают

На клочья травки вдоль дорог,

К утру дороги подмерзают,

Рассыпав грязных бус горох.

Вновь прорастает день туманом,

Сожравшим краски все земли,

Декабрь. Зима - в далеких странах.

Похоже, врут календари!