Родом из детства...

Память ломкая - первый лёд.

Мне тринадцать. В прихожей тесно.

Папа, ставший теперь воскресным,

что-то бодро о встречах врёт.

Мир расколотый пополам.

Чемоданы. Рюкзак на плечи.

На автобусе до конечной.

- Катька, как ты?

- Прорвёмся, мам.

Бесполезный уют купе.

Поезд мчится, стучат колёса.

- Дочь, ты спишь?

Вытираю слёзы.

Мама тихо поёт куплет

колыбельной. Уходит боль.

Жизнь прокладывает пунктиром

дни на карте. Латаю дыры.

И воюю сама с собой.

Память ломкая - первый лёд.

Мне за сорок.

...В прихожей тесно.

Дремлет в папином старом кресле

детство с мишкой в обнимку. Ждёт...