Бабье лето

Осенний день, подобно кофе в турке,

Бурлил. И вот уже наварист, густ

Пролился под сухой айвовый куст,

Пахнул дымком вдоль сонных переулков.

И вроде бы стемнело - спи, пора!

А ты всё ворошишь своё вчера

И стряхиваешь пальцем тлен с окурка.

 

На улице тепло не по-октябрьски -

И ты сидишь раздетый на крыльце

Так, словно где-то в августе, в конце,

А рядом Рыжик с норовом бунтарским

(До кончика хвоста уставший кот)

Лежит и даже ухом не ведёт,

Зажмурившись, как жмурятся от ласки.

 

Овал луны блеснул гитарным плектром -

Ты подтянул ослабшую струну -

И вот уже в «Чудесную страну»

Зовёшь, мешая ноты с ветром.

И эта взвесь летит, летит, летит,

Стучит в ночные окна по пути,

Возможно, там твой зов услышал некто…

 

Поддёрнут воздух музыкальной рябью -

В душе неописуемый уют,

Тот о котором разве что поют,

Сравнимый с послевкусьем виноградин.

И, наконец, забыв своё вчера,

Ты вдруг вздохнёшь: «Добротная пора!

И от чего ей дали имя бабье?..»