Мотыльки
Проходит всё, как ни крути.
Тускнеют краски тех картин,
Что восхищали красотой.
Нет страсти той.
.
И там на них совсем не мы
Стоим в полях, чисты, немы
С венком ромашек набекрень,
Вдыхая день.
.
Вернуть бы цвет, надев очки,
Ловить прекрасное в сачки,
Сажать в карман, вязать на нить,
Хранить, хранить...
.
Спуская страх в воронку лет.
Лететь, лететь на яркий свет,
Как ночью к лампе мотыльки,
Нежны, легки.
.
На гребне солнечной волны,
Бежать в закат, кричать:
-вот мы!
Забыв про после и про до,
Упасть в бордо.
.
Но нет же, нет, как ни крути.
Мы просто тени тех картин.
Сгорает жизнь как мотылёк,
И свет далёк.
05.07.2021
