Бумага стерпит

Преображенская Людмила

Бумага стерпит, как известно, все,

Я с этой философией знакома,

Пишу белиберду о том, о сем,

Тень воспеваю розового клена.

Но жизнь гораздо интересней книг,

Она, как встреча в полночь за сараем,

Где конюх издает натужный крик

И самогонку в чашки разливает.

Одна лишь я смотреть стараюсь вглубь,

На клоунов, слонов и попугаев,

Готовая отдать последний рупь

За шутку Дон Жуана негодяя.

Я по перилам съеду — сторонись,

Хитин мандибул вырву у народа,

Пенсионеры знают — это жизнь,

Когда хандрю в осеннюю погоду.

В тиши келейной я возьму гуся,

Перо рвану из задницы с ногою

И накатаю строчек пятьдесят,

Раз непорядок явный с головою.

Бумага не краснеет, повезло,

И на моих рябиновых страничках

Пишу о том, как ветром унесло,

Мою пижаму с клеточками птичек.

Один сказал, что книги не горят,

Он заблуждался в факте безгранично,

Нести культуры в массы каждый рад,

С простой сермяжной истиной первичной.

Яйцо и Муза, где Поэт — петух,

А соловьи лишь бисер мелкий мечут,

Первичен у меня, конечно, дух,

А тело, как довесок, для приличья.