САМОРОДОК

Здесь в маленьком неубранном дворе

деревни не цивильного уклада,

где жёлтый свет висячих фонарей

дорогу освещал, дыша на ладан,

из дома, что похож был на барак,

(не знаю, как ещё назвать то «ретро»)

где не было ни кошек, ни собак,

что встретили бы гостью «нос по ветру» –

мелодии простой донёсся звук

(настроенное было пианино),

аккорды нервно бегали, но вдруг,

став музыкой, обрушились лавиной,

как сладости из лавочки чудес:

владея исполнительской наукой,

в глубинке, что плевала на прогресс,

сонату заиграли!

Чьи-то руки,

сняв с клавиш ожидания вуаль,

заставили их весело смеяться,

вздыхать и плакать, выстрадав печаль,

и убегать свободно из-под пальцев –

там музыка жила!

Но кто герой,

державший свой талант в глухом «поместье»? –

Любой столичный зал с такой игрой

вас принял бы, блистательный маэстро

и мастер-виртуоз, и… неземной.

Но с кем его сравнить, имён не зная

всех гениев безвестных?..

Только мной

был признан: не видавший и ползала,

не слышавший оваций, криков бис,

не ждущий ни награды, ни признанья,

ни взглядов восхищённых, как артист –

он просто жил музЫки осязаньем!

~~~~~~~~