Не читай

Дорогой дневник, милый Господи, или как там ещё…

Ночь сменяет день, маеты песок в пустоту потечёт –

примешь, нет ли?

Каждым словом я – мимо, и каждым шагом – на черновик.

Сытый раб, целующий плётку, кичусь клеймами вериг –

звенья-петли

холодят привычной тяжестью, трут сбитое до крови.

Больше некому, знаешь ведь. Потерпи, прими, улови

мою душу.

Зашифровано так, что кроме нас – никому не прочесть.

Не «Прошу винить...»: благодарна за то, что было и есть,

только трушу,

вдруг - отвернёшься, переполнится пустота пустотой,

не лизнёт отраженье света гадальной свечки витой

амальгаму,

монитор, молитвенник, или пиратского ока зрак.

Что бы ни было, кто б ты ни был, не оставляй меня так,

возле храма.

Ну и что ж, что он заброшен, пуст, и выкрошился витраж,

мне – вдохнуть, и хватит. Сказать: я – есть. А потом ты продашь

моё слово.

Дорогой дневник, милый Господи, кто ты там – не читай,

всё равно ночь проглотит однажды и храм, и ад, и рай.

Я побуду тихо. Шёпотом напишу. Ты поиграй

в меня снова.