Не читай

Дорогой дневник, милый Господи, или как там ещё…
Ночь сменяет день, маеты песок в пустоту потечёт –
примешь, нет ли?
Каждым словом я – мимо, и каждым шагом – на черновик.
Сытый раб, целующий плётку, кичусь клеймами вериг –
звенья-петли
холодят привычной тяжестью, трут сбитое до крови.
Больше некому, знаешь ведь. Потерпи, прими, улови
мою душу.
Зашифровано так, что кроме нас – никому не прочесть.
Не «Прошу винить...»: благодарна за то, что было и есть,
только трушу,
вдруг - отвернёшься, переполнится пустота пустотой,
не лизнёт отраженье света гадальной свечки витой
амальгаму,
монитор, молитвенник, или пиратского ока зрак.
Что бы ни было, кто б ты ни был, не оставляй меня так,
возле храма.
Ну и что ж, что он заброшен, пуст, и выкрошился витраж,
мне – вдохнуть, и хватит. Сказать: я – есть. А потом ты продашь
моё слово.
Дорогой дневник, милый Господи, кто ты там – не читай,
всё равно ночь проглотит однажды и храм, и ад, и рай.
Я побуду тихо. Шёпотом напишу. Ты поиграй
в меня снова.