Игла
На что ты потратишь последние дни на земле:
На ласки любимого — или на жалкие вирши?
Крутым косяком к горизонту плывут нувориши,
И ты осязаешь подкоркой: всё сущее — тлен.
Всё жрущее гречку и хлеб, пармезан и хамон,
Всё ждущее лучших времён — переварится почвой...
Ты дышишь ещё — и страдаешь, и сдохнуть не хочешь,
Но всё решено за тебя. И сливается звон
С дыханием — лёгким, как воздух, и хрупким, как лёд,
С теплом увядающей плоти — последним оплотом
Души, что хотя и не знала иного болота,
Но не воспевала своё. И едва ли прольёт
Хоть каплю дождя, хоть слезинку небесная твердь.
И где-то под рёбрами боль трепыхнётся уютно.
В масштабах Вселенной твои все потуги — минутны,
И так неуместна, и так неминуема смерть.
И можно её избежать. Но никчёмная жизнь
В глазах человечества ценность имеет едва ли...
А ты — лишь одна из песчинок, о ком забывали
Спустя пару дней. И дежурное чьё-то "держись",
И чьи-то "креписьки", и пресные сопли ручьём...
Всё так и случается. И повторяется снова,
Ведь скорбные смайлики — это всего лишь основа
Культуры, где горе — чужое, а ты — ни при чём.
И это пройдёт, как проходит любая беда.
Как тает вода от касания вешнего солнца.
В мгновение перед глазами вся жизнь пронесётся —
И вот от тебя не осталось уже ни следа.
Душа замирает — и щерится зыбкая глыбь,
Как будто почуяв петлю, выгибается шея.
В такие моменты себя ощущаешь Кащеем.
...А смерть притаилась на кончике тонкой иглы.
