отчего летают мотыльки
отчего летают мотыльки
там, где превращаются в золу,
день как день - без въедливой тоски,
по ночам опять тебя зову.
мошек как магнитом манит свет,
яркий обжигающий покой,
ни огня ни света в тебе нет,
нафига ты сдался мне такой.
все свои дрова давно спалил
(обогрел ли ты кого-нибудь?),
хорошо ль тебе среди могил,
чуть левее что скрывает грудь?
в подмастерьях - не в мастеровых,
стали все бескрылыми слова,
из карманов ты таскаешь их
лысыми - без пуха, без пера,
рубишь лист исписанный пером,
под собой суки все отпилил,
ходишь с бесполезным топором,
жалкий серый скучный пилигрим.
потому что молишься себе,
все молитвы скопом переврал,
где иконы быть должны в избе,
с нимбом ты себя нарисовал.
может быть совсем я не права,
дай-то бог, но бог (опять же) ты,
мельник сам себе и жернова,
только нет на выходе муки.
по ночам гоняю мошкару:
кыш ты, дура, этот свет - обман,
и не плачу больше - птиц кормлю
в свой - чужой не шастаю в карман.
