РОБЕРТ ФРОСТ. Призрачный дом

Роман Дин

РОБЕРТ ФРОСТ

ПРИЗРАЧНЫЙ ДОМ

(Перевод: Роман Дин)

Я знаю, в доме живу пустом

Немало лет, – как исчез тот дом, –

И, кроме стен подвальных, следа

Не сыщешь там средь бела света;

Кусты малинника кругом.

Упал забор – нависли лозы,

Вторгался лес на сенокосы;

В саду же роща разрасталась,

Где дятел все трещал на радость;

Не льют в колодец больше слезы.

Живу в груди со странной болью,

В покоях мнимых, в заоколье;

У позабытой, – вдоль дороги,

В пыли не юркнут жабьи ноги;

Мышам летучим, ночь – раздолье.

Крик козодоя слышен выше:

Клохтанье, трепет крыл, затишье.

Вот он – издалека заслышу –

Тирад своих раскроет нишу, –

Конца им нет, а он все ближе.

Под малой летнею звездой, –

Кто делит здешний мрак со мной?..

Немой, неведомый народ,

Чьи имена покрыл уж мох

На плитах, что укрыли хвои.

Печален люд, но безустанен;

Есть двое: девушка и парень –

Они и песен не поют,

Но если с кем искать уют, –

То им лишь буду благодарен.

______

GHOST HOUSE

by ROBERT FROST, 1874 - 1963

I dwell in a lonely house I know

That vanished many a summer ago,

And left no trace but the cellar walls,

And a cellar in which the daylight falls,

And the purple-stemmed wild raspberries grow.

O’er ruined fences the grape-vines shield

The woods come back to the mowing field;

The orchard tree has grown one copse

Of new wood and old where the woodpecker chops;

The footpath down to the well is healed.

I dwell with a strangely aching heart

In that vanished abode there far apart

On that disused and forgotten road

That has no dust-bath now for the toad.

Night comes; the black bats tumble and dart;

The whippoorwill is coming to shout

And hush and cluck and flutter about:

I hear him begin far enough away

Full many a time to say his say

Before he arrives to say it out.

It is under the small, dim, summer star.

I know not who these mute folk are

Who share the unlit place with me—

Those stones out under the low-limbed tree

Doubtless bear names that the mosses mar.

They are tireless folk, but slow and sad,

Though two, close-keeping, are lass and lad,—

With none among them that ever sings,

And yet, in view of how many things,

As sweet companions as might be had.