Трамвай

Мимо плывут имена и даты.

Серая туча, как пёс кудлатый,

над горизонтом бежит куда-то,

лапы макая в день.

Я в окружении стен бетонных

мыльную оперу ем с попкорном.

Плющ оплетает торец балкона,

словно висок мигрень.

 

Липну к дивану, укрывшись кошкой.

Лезет навязчиво мысль о том, что

вот бы сейчас оказаться в прошлом

и поменять трамвай.

Может, такому была бы рада:

свадьба, пелёнки, любимый рядом,

печь пироги и крошить салаты,

пить не вино, а чай…

 

Я на подножках каталась трижды,

не доезжая своих парижей,

впрочем, кто счастлив – стихов не пишет,

это известно всем.

Хочется изредка, ненароком,

вскрыть одинокий уютный кокон

и упорхнуть из его волокон

в сети любовных тем –

 

Боже, прости за такую шалость! –

может, тогда бы от рифм сбежала,

только они, выпуская жала,

мне преграждают путь.

Кошка мурлычет – и я ей верю,

что для поэтов важны потери.

Слышу – трамвай дребезжит за дверью.

Пусть проезжает. Пусть.

 

04.2021