Собакевич
Из прибрежных кафешек шансон и попса,
прокоптившись на гриле, летят в небеса,
и на город спускается вечер.
Чебуреки полнеют, шурша на печи,
собакевич у стойки тоскливо молчит –
вдруг его кто-то очебуречит.
Я к нему подхожу – как зовут тебя, джим?
А пошли-ка, брат, к морю и там поедим
на прохладном пустующем пляже.
И пока будут вешние волны тихи,
мы с тобою за ямбы поймаем стихи,
что впотьмах между камней бродяжат.
…Мы сидели с ним сытые на берегу,
золотистый хребет месяц выгнул в дугу,
стала ночь солонее и гуще.
И тогда я сказал: «Мне пора». И вздохнул.
И, пожав собакевичу лапу, примкнул
к псиной стае, по небу бегущей.
04.2021
