Собакевич

Из прибрежных кафешек шансон и попса,

прокоптившись на гриле, летят в небеса,

и на город спускается вечер.

Чебуреки полнеют, шурша на печи,

собакевич у стойки тоскливо молчит –

вдруг его кто-то очебуречит.

 

Я к нему подхожу – как зовут тебя, джим?

А пошли-ка, брат, к морю и там поедим

на прохладном пустующем пляже.

И пока будут вешние волны тихи,

мы с тобою за ямбы поймаем стихи,

что впотьмах между камней бродяжат.

 

…Мы сидели с ним сытые на берегу,

золотистый хребет месяц выгнул в дугу,

стала ночь солонее и гуще.

И тогда я сказал: «Мне пора». И вздохнул.

И, пожав собакевичу лапу, примкнул

к псиной стае, по небу бегущей.

 

04.2021