Сон-трава
Последних бабочек
уносит горький ветер –
Горчит полынью сумрачный октябрь,
И холодок ползёт, бесстыдно-храбр,
Под куртку ясеня,
забывшего о лете.
Как холодно, как холодно на свете!
Он прав, октябрь –
зимы недальнее преддверье,
И в мороси, и в бледности своей,
И в хлёстких розгах голых тополей.
А лето выстыло,
испито полной мерой.
Он прав, он прав… Но я не стану верить
Ни в шорох жестяной
сухих, ненужных листьев,
Ни в тишину – начало всех начал,
Ведь это мне апрель хмельной кричал:
- Оставь зиме сумбур
пустых, бессильных мыслей,
Иди ко мне, иди, живой и чистый,
Таинственный цветок,
что был рождён под снегом,
Но горячей небесного огня…
Ты сон-трава… Ты, стужу не кляня,
Даришь свой звон ручьям
и неспокойным рекам,
Колдун, колдун лесной и нежный лекарь…
…И пусть октябрь кружит,
пусть вечно будет правым,
Во мне живёт – на донышке души –
Кусочек солнца… Осень, поспеши.
Я – сон-трава… Я жду.
И ждут подруги-травы.
Апрель придёт! Апрель… Вот мера Яви.
06.05.2021
