Сон-трава

Последних бабочек

уносит горький ветер –

Горчит полынью сумрачный октябрь,

И холодок ползёт, бесстыдно-храбр,

Под куртку ясеня,

забывшего о лете.

Как холодно, как холодно на свете!

 

Он прав, октябрь –

зимы недальнее преддверье,

И в мороси, и в бледности своей,

И в хлёстких розгах голых тополей.

А лето выстыло,

испито полной мерой.

Он прав, он прав… Но я не стану верить

 

Ни в шорох жестяной

сухих, ненужных листьев,

Ни в тишину – начало всех начал,

Ведь это мне апрель хмельной кричал:

- Оставь зиме сумбур

пустых, бессильных мыслей,

Иди ко мне, иди, живой и чистый,

 

Таинственный цветок,

что был рождён под снегом,

Но горячей небесного огня…

Ты сон-трава… Ты, стужу не кляня,

Даришь свой звон ручьям

и неспокойным рекам,

Колдун, колдун лесной и нежный лекарь…

 

…И пусть октябрь кружит,

пусть вечно будет правым,

Во мне живёт – на донышке души –

Кусочек солнца… Осень, поспеши.

Я – сон-трава… Я жду.

И ждут подруги-травы.

Апрель придёт! Апрель… Вот мера Яви.

 

06.05.2021