Источник бед...
Источник бед не в матери и в тёще,
Не в том, что неизбежное свершилось,
Доверившись ветрам идя на ощупь,
По жизни словно ангел легкокрылый.
В душе моей давно затихли шквалы,
Я на тропе познаний одинока,
Поют сирены на высоких скалах:
Все беды от безумия пророков.
Поднимут за мое здоровье чаши
И под ноги кидают мне записки,
Что вещие пророчества не страшны,
С известной долей шутовского риска.
Бушует в небесах многоголосье,
Летят советы с карканием ранним,
Записки сжечь бы где-то на форпосте,
Но только зажигалки нет в кармане.
