Источник бед...

Источник бед не в матери и в тёще,

Не в том, что неизбежное свершилось,

Доверившись ветрам идя на ощупь,

По жизни словно ангел легкокрылый.

 

В душе моей давно затихли шквалы,

Я на тропе познаний одинока,

Поют сирены на высоких скалах:

Все беды от безумия пророков.

 

Поднимут за мое здоровье чаши

И под ноги кидают мне записки,

Что вещие пророчества не страшны,

С известной долей шутовского риска.

 

Бушует в небесах многоголосье,

Летят советы с карканием ранним,

Записки сжечь бы где-то на форпосте,

Но только зажигалки нет в кармане.