Со стороны

Усердно навалюсь на двери с мощью,

Стирая краску с золотых орлов,

Шокируя поэтов в час полночный,

Биеньем сердца и горячкой слов.

 

Из рук уставших выпустила молот

В туманной хмари с речью шутовской,

Поэзия — мертвец, в ней стынь и холод

И я хочу ей спеть за упокой.

 

Усердный труд мой будет не напрасен,

Почет и славу превращая в пыль,

Подковы сняв с продажного Пегаса,

Чтоб никого в смущенье не вводил.

 

Теряю злость, напор шута с годами

И становлюсь мишенью для огня,

Крикливых, агрессивных графоманов,

Пытающих бессмыслицей меня.

 

От муз остались строки в похоронках

И я без сил смотрю со стороны,

С невинным взглядом ангела-ребенка,

С щемящим чувством собственной вины.