Вера

Вера любила, чтоб всё не как у других.

Жила в своем тонком мире, прячась за длинный ворот.

Она выходила во двор, когда засыпал весь город,

И наслаждалась видом улиц, бесстыдно нагих.

 

Ей улыбалась ночь красками фонарей,

Пересеченьем проспектов, блеском трамвайных линий,

Каплями ледяными первых весенних ливней

И ароматом зелени, свойственным этой поре.

 

Вера любила фильмы, кофе и мягкий бри,

Мальчика, что травился бранью, дымом и хмелем.

Мальчик – зима, но ей он казался апрелем,

ЗАлитым светом сонной пурпурной зари.

 

В серых его глазах Вера искала покой.

После живого огня в них искрился серебряный пепел.

– Я так скучала…

– …

Мальчик ей не ответил,

Но притянул к себе жадно свободной рукой.

 

Со стороны лился белый назойливый шум.

Люди твердили, что мальчик плохой и не пара.

А под окном ее, на черноте тротуара:

«Вера, прости меня! Вера, останься, прошу!»

 

В мире иллюзий, где всякий казался святым,

Тыкая пальцем в несвятость, как в куклу иголкой,

Вера любила.

 

Ей шли его спесь, и футболка,

И его дерзость, и в крафте промокшем... цветы.