Про детство

Там льётся в уши Лебедев-Кумач

весёлым ветром из радиоточки,

а ты, швырнув портфель, хватаешь мяч,

мелки, чтоб не испачкаться, в платочке,

и битку - крышка в крышке, в них песок,

скакать за ней по классикам. Бывает,

дурная улетит наискосок

и будто бы смеётся, как живая.

И вот, всё это похватав, бежишь

на волю, вниз, считая этажи.

 

Там, во дворе, качели в небеса -

садишься и летаешь полчаса,

чужих квартир рассматривая мебель.

Вокруг весна и тополиный пух,

и ты сильней раскачиваешь: "Ух!",

и трогаешь (захватывает дух!)

след реактивных самолётов в небе!

 

Там лестница изогнута в дугу -

сначала ты боишься: "Не могу

по ней пройти", но может же подружка!

Потом за ней возьмёшь и повторишь,

соскочишь, "Алле-оп-па!" - крикнешь.

"Ишь!" -

вам крякнет проходящая старушка.

 

Пятнадцать раз отпрыгнешь от мяча,

пошепчешься с подружкой, хохоча,

и мотылька освободишь из плена -

из паутины злого паука,

и только разыграешься слегка,

как мама позовёт в окошко: "Ле-е-на-а-а!"