Про детство
Там льётся в уши Лебедев-Кумач
весёлым ветром из радиоточки,
а ты, швырнув портфель, хватаешь мяч,
мелки, чтоб не испачкаться, в платочке,
и битку - крышка в крышке, в них песок,
скакать за ней по классикам. Бывает,
дурная улетит наискосок
и будто бы смеётся, как живая.
И вот, всё это похватав, бежишь
на волю, вниз, считая этажи.
Там, во дворе, качели в небеса -
садишься и летаешь полчаса,
чужих квартир рассматривая мебель.
Вокруг весна и тополиный пух,
и ты сильней раскачиваешь: "Ух!",
и трогаешь (захватывает дух!)
след реактивных самолётов в небе!
Там лестница изогнута в дугу -
сначала ты боишься: "Не могу
по ней пройти", но может же подружка!
Потом за ней возьмёшь и повторишь,
соскочишь, "Алле-оп-па!" - крикнешь.
"Ишь!" -
вам крякнет проходящая старушка.
Пятнадцать раз отпрыгнешь от мяча,
пошепчешься с подружкой, хохоча,
и мотылька освободишь из плена -
из паутины злого паука,
и только разыграешься слегка,
как мама позовёт в окошко: "Ле-е-на-а-а!"
