Язык поэта

Слова мои подобны мертвецам

На белизне листа в январской стуже,

Рвут знаки препинания по швам

И ранят рот колючкою верблюжьей.

 

Я сотрапезник с ними за столом,

Сижу немой без вырванного жала,

Без языка, со сломанным крылом,

Все оттого, что слов мне не хватало.

 

Нить паука составлена из лет,

Из дней, недель — невидимых росинок

И только тот, кто истинный поэт,

Не рвет их паутину беспричинно.

 

Подарит кепку рыжим муравьям,

Ботинки снимет и оставит феям,

Чудаковатым быть — порок и срам,

От оскорблений черни не краснея.

 

Но гениальность — молния и гром,

С ошибкой генов быть всегда крылатым,

А кто немою с детства был рожден,

Что делать с теми, кто слепой, горбатый?

 

Не время, жизнь берет нас в оборот,

Я чувствую, что в камень превращаюсь,

Язык не нужен и который год

Над всем земным я грозно возвышаюсь.