Южное кладбище
Тишина.
С востока льётся медь –
солнце жарит прямо и упрямо.
Это ж надо было умереть
на земле растрескавшейся, пряной,
утомлённой всходами,
рудой –
от корней засохшего шалфея,
взятой в плен беременной водой,
вспоротой рывками суховеев,
карамельно-яблочной, хмельной,
страстной, как люпиновое море, –
гибкое, дразнящее волной…
Это ж надо превратиться в корень
жилистой оливы –
прорасти
сквозь слои горячего погоста…
Так болит невысказанный стих.
Так уходит жизнь в открытый космос…
