Южное кладбище

Тишина.

С востока льётся медь –

солнце жарит прямо и упрямо.

Это ж надо было умереть

на земле растрескавшейся, пряной,

утомлённой всходами,

рудой –

от корней засохшего шалфея,

взятой в плен беременной водой,

вспоротой рывками суховеев,

карамельно-яблочной, хмельной,

страстной, как люпиновое море, –

гибкое, дразнящее волной…

Это ж надо превратиться в корень

жилистой оливы –

прорасти

сквозь слои горячего погоста…

Так болит невысказанный стих.

Так уходит жизнь в открытый космос…