Попытка №
Здесь должен быть очень, очень длинный эпиграф. Сокращу до «история Древнего мира»
Доктор мне жить дозволил.
Брезгливо подул на ранку,
спросил – «а раньше так было?»,
«а чем вы сами лечили?»
Насупив брови, нагуглил в уме
подходящий диагноз
и выдал рецепт, в котором
целебное «Продолжайте».
Но доктор обязан послушать!
Достать коньяк и стаканы,
рукой подперев подбородок,
согласно кивать, где надо...
А он мне – «о чем вы, право!»,
«у нас очень строгий регламент –
одно чернильное слово
на каждого пациента!»
Снаружи – весна. Эй, кучер!
И я продолжаю леченье,
глазея в окно на рекламу,
пронзая посыл и сакральность.
Мой город – волшебное место,
промозглое, словно Лондон.
В нем есть зеленные лавки,
Биг-Бен и, само собой, Хэкни.
Кругом голимые скидки:
за полцены эльдорадо,
мужской инструмент на все вкусы,
коттеджи у тихой речки…
Какое странное время:
все стало глобально-общим.
О, смычка моей деревни
и всей остальной Вселенной!
Ура, всё теперь мне доступно,
и мир – на моей ладошке:
в Венеции продаются
такие ж китайские кофты.
Пока мы едем в тумане,
мой кэбмен ставит Синатру,
а я, воротник поднявши,
печатаю на телефоне.
Мне шлют доказательства смыслов
совсем незнакомые люди:
«Смотри, – говорят. – Ты – живая,
поскольку то-то и то-то».
И я готова заплакать.
Ну надо же, я – бываю.
Мне жизни за это не жалко,
а я им, как дура – «спасибо».
