Эдем

Сегодня танцы. Старшая сестра

рейсфедером выщипывает брови.

Грушовка мелочью плодов пестра,

пчелиный гул над ситцем клумбы ровен

и навевает грёзы наяву:

вот я плыву, и зелень молодая

морской волны шипит, соля траву

под старой раскладушкой у сарая.

Журнал свалился в воду и намок,

раскис мой якорь – старая бумага.

Мятежный жаркий мак – дурман, манок –

вплетаю в косу, назначая флагом

побед грядущих. Танцы – пустяки,

когда – вот-вот – переплетенье судеб,

и жизнь – на расстоянии руки,

и бровь моя круглей и тоньше будет...

Мне сыплет первых яблок от щедрот

эдемских дуновение Эола,

соседский Сашка мнётся у ворот

и про Мишель гнусавит радиола.