Эдем
Сегодня танцы. Старшая сестра
рейсфедером выщипывает брови.
Грушовка мелочью плодов пестра,
пчелиный гул над ситцем клумбы ровен
и навевает грёзы наяву:
вот я плыву, и зелень молодая
морской волны шипит, соля траву
под старой раскладушкой у сарая.
Журнал свалился в воду и намок,
раскис мой якорь – старая бумага.
Мятежный жаркий мак – дурман, манок –
вплетаю в косу, назначая флагом
побед грядущих. Танцы – пустяки,
когда – вот-вот – переплетенье судеб,
и жизнь – на расстоянии руки,
и бровь моя круглей и тоньше будет...
Мне сыплет первых яблок от щедрот
эдемских дуновение Эола,
соседский Сашка мнётся у ворот
и про Мишель гнусавит радиола.
