Как красный дым

Не идеал, убогая ничтожность,

Но девственниц, наверно, нет плохих,

Я формулу нашла для стерв возможных,

Для ненормальных женщин городских.

 

Мое стихотворение — подушка,

Которая трещит от дум по швам,

В котором рифмы — медные полушки,

Как наши дни, как жизнь сплошной бедлам.

 

Не будет места даже на ковчеге,

Его я представляю, как бювар,

Где каждый в ней спрессован в тесной щели,

С наклейкою "особый экземпляр".

 

Бог-ростовщик талант насыпет злата,

Откинет бирку с надписью "дефект"

И у виска покрутит виновато,

Что от моих теорий людям вред.

 

Нет идеала, нет и совершенства,

Нет шлюх, зато есть триппер в кишлаках,

Но есть любовь и вечное блаженство,

И чувство оказаться в облаках.

 

Склонюсь я низко буйной головою,

Что корень — человеческий инстинкт

И красный дым с рябиновой листвою,

Размытость акварельная с картин.