Снегопад

В музее на стене, в старинной раме

Картина маслом, мастера Рюмбро:

Перед трактиром весело селяне

Танцуют джигу, виски пьют, ситро.

 

На ней поют и пляшут под гитару,

И залихватски водят хоровод,

Частушки бьет в рубахе красной парень,

Наверно, надоел ему гавот.

 

Снег падает, душа поет тревожно

И прошлое грустит издалека,

Перед картиной я крещусь набожно,

В ней пародист дает щенку пинка.

 

Люблю картины старые голландцев,

Где пинту пива держит хлебороб,

Пастушки с голым торсом в вихре танца

Несутся, с визгом падая в сугроб.

 

Мне слышится под ропот фортепьянный,

Как пьет Сатир украдкой самогон,

В развитии оставшись грубияном,

Точнее, примитивом и козлом.

 

Нет капли лжи в моем стихотвореньи,

Как бьется подо льдом в тисках река,

Как чернь вопит без всякого сомненья

И оскорбляет автора стиха.

 

Я словно луч во тьме ночной кромешной

Костяк анализирую веков,

Немного легкомысленно, беспечно,

Грызу, как червь, истории остов.