Прошенное

Я читаю по памяти строки, что ты написал.

С человеком, как с богом, а с богом, как равным себе

Говорил и ругался беззлобно, нередко молчал.

Но не верил в святость небес.

 

Вроде было недавно, на самом-то деле семь лет

Прогорели, согрели, оставили угли и дым.

Ты не плачешь, смеёшься всё чаще, но радости нет.

И желаешь быть молодым.

 

Если мог бы вернуть, что захочешь вернул бы, посмел.

Только вот не могу ни толики. Куда уж с лихвой?

И стихов не пишу, разучился, да и не умел.

Просто жил. И ещё живой.