Портрет
«Но та, что всех безмолвней и грустней,
Сюда случайно вдруг не заходила?»
Осенним утром за окном
На листьях иней серебрится
И стал уютным сразу дом,
В котором ночью сладко спится
Где хорошо друзей встречать,
Как в старину, у самовара
И им стихи свои читать
Под сладкий чай над дымкой пара
И кот не жмётся по углам,
А на комоде восседает
Предпочитая быть там сам,
Лишь только изредка зевая
Читаем старые стихи,
Что стали нам уже родные
И кучу разной чепухи
Для тех, кто слушал их впервые
Но среди всех моих гостей,
Что так чувствительны к харизме
Нету лишь той, что всех милей
И не нуждалась в маньеризме
Ей мало нравились друзья
Она любила ночью слушать
В усадьбе трели соловья
Там, где в саду белели груши
Где я её признанья слушал
Те, что забыть уже нельзя,
Как откровенья бытия,
Что так идут наивным душам
Она всю жизнь душой и телом
Брала своё легко и смело,
Как ей любовь передала
Всегда от юности умело
Не унывая никогда
Порой придёт и засмеётся,
А кот о тапки её трётся
И мы болтаем о своём,
Как хорошо нам здесь вдвоём…
Теперь она сюда не ходит
Её портрет в овальном своде
Висит над письменным столом
Как дань провинциальной моде,
Чтоб не пустым казался дом
А мы сидим смакуем рифмы
Чьих-то написанных стихов
Создав свой мир в тумане книжном
В тепле искусственных ковров…
***
