Дорога домой

Озябший город мечется в бреду.

Сквозь дебри смога я к тебе бреду,

А вслед метро неровно вторит пульсу.

Бездарно умирает старый год.

Не приходя в себя. Пока другой,

Рождённый в коме, жаждет не проснуться.

 

И в горле ком. Не чувствую тепла.

Была ли я — а может, не была?

И был ли год, увенчанный короной?

Проходит жизнь. Проходит мимо нас.

Ещё фонарь последний не погас,

Но тьма ползёт навстречу неуклонно.

 

И шепчет голос: «Вряд ли ты дойдёшь…»

Ещё немного — и начнётся дождь,

Дорогу покрывая цепкой коркой.

Но только ожидание твоё

Мне сдаться малодушно не даёт.

Пропахли гнилью утлые задворки

 

Столицы, где очередной майдан…

И гложет ощущение стыда

За то, к чему ты вовсе не причастен.

И хочется дожить до Рождества,

И только тем душа ещё жива,

Что жребий твой — прощать, а не прощаться.

 

Пускай твердят, что оба мы — никто,

Что в мире, обделённом красотой,

Юродивым нисколечко не рады.

Но лучше быть никем, чем всем подряд,

А люди и похлеще говорят,

Советы раздают — и ждут награды.

 

Молчание — мой оберег от бед.

Хотя бы каплю света — не совет,

И пара добрых слов, пускай дежурных…

А вот и дом. И светится окно.

Нащупать приглашение на дно,

Плотнее скомкать — и отправить в урну.