Дорога домой
Озябший город мечется в бреду.
Сквозь дебри смога я к тебе бреду,
А вслед метро неровно вторит пульсу.
Бездарно умирает старый год.
Не приходя в себя. Пока другой,
Рождённый в коме, жаждет не проснуться.
И в горле ком. Не чувствую тепла.
Была ли я — а может, не была?
И был ли год, увенчанный короной?
Проходит жизнь. Проходит мимо нас.
Ещё фонарь последний не погас,
Но тьма ползёт навстречу неуклонно.
И шепчет голос: «Вряд ли ты дойдёшь…»
Ещё немного — и начнётся дождь,
Дорогу покрывая цепкой коркой.
Но только ожидание твоё
Мне сдаться малодушно не даёт.
Пропахли гнилью утлые задворки
Столицы, где очередной майдан…
И гложет ощущение стыда
За то, к чему ты вовсе не причастен.
И хочется дожить до Рождества,
И только тем душа ещё жива,
Что жребий твой — прощать, а не прощаться.
Пускай твердят, что оба мы — никто,
Что в мире, обделённом красотой,
Юродивым нисколечко не рады.
Но лучше быть никем, чем всем подряд,
А люди и похлеще говорят,
Советы раздают — и ждут награды.
Молчание — мой оберег от бед.
Хотя бы каплю света — не совет,
И пара добрых слов, пускай дежурных…
А вот и дом. И светится окно.
Нащупать приглашение на дно,
Плотнее скомкать — и отправить в урну.
