Ломая руки, брызгая слюной...

Ломая руки, брызгая слюной,

Не объясню я музе златоглавой,

Что то, что называю я душой,

Клубок химер из девственных кошмаров.

 

Поэты пишут, что им говорят,

Редакторы и критики как музы,

Что надо без эмоций отражать

Узор событий, связей и союзов.

 

Так выбирай, куда же ты пойдёшь,

Но если первый блин никчемный комом,

Поэзию отправим на правёж,

На перекресток судей незнакомых.

 

Она не волшебство, болезнь и дух,

И отражать нельзя не отражаясь,

Но если светоч гения потух,

То муза сразу женщина чужая.

 

Стигматы разорвав душевных ран,

Баланс нарушу яви равновесий,

Доверившись загадочным словам

Из бочагов невыдуманной смеси.

 

Поэзия — загадочная высь,

Как звездная волчица за флажками,

В загробную не верила я жизнь,

Но музе угрожала кулаками.