С музы целомудренной одежды...

С музы целомудренной одежды

Я сорву и брызгая слюной,

Матерно скажу про свет надежды,

Про маяк зовущий на постой.

 

Истины — не описать словами,

Их не отделить от шелухи

И перо как нож макая в рану,

Кровью напишу свои стихи.

 

Буквы словно птицы расплодяться

И в катренах чувствуя подвох,

Строфы у чернильницы на плаце

Изогнут тире в бараний рог.

 

Запятые в ласках наслаждений

Начинают медленно разбег,

Кину на бумагу груз сомнений,

Как кидают в воду оберег.

 

Высоко у гениев палатка,

В облаках как-будто бы мазня,

Кажется, что истины — заплатки,

Голь прикрыть сегодняшнего дня.

 

Не нужны слюна, моча, чернила

И ломая ногти на стекле,

Словно на бумаге из винила

Оставляю свой поспешный след.

 

Все сотру, страница станет чистой

И на стыке дрожи я пойму,

Ложь бывает правды серебристей,

Все ей верят, только почему?