Рождественский пост

Ноябрь. Воскресенье. Вдоль Штатов несёт норд-ост,

Срывая расчёты в надёжности потеплений.

А в малой Российской привычный по плану пост;

Здесь планы не любят, но чествуют воскресенья.

Ряды двухэтажек, по окнам горят огни

В скворчащем тандеме предзимнего колорита.

И в треснувшем небе желтушный луны "магнит"

Продавлен на крыши пудовым* куском гранита.

На узенькой кухоньке жарко, кипит раздрай:

Муж мучит ребёнка, жена мужа "потчует" тоже,

Пока на повестке "идиллии" стынет чай

И сохнут ботинки, оставленные в прихожей.

Как суть, не ругаются. Видимо, повелось,

Что с каждым Рождественским прения всё острее...

Он чинит приёмник - она "выпивает" мозг,

И время в настенных сжимается всё быстрее.

Здесь лгут.

Да, по праздникам! К чёрту календари.

И ходят ночами в закрывшиеся аптеки.

Вдоль скользкости улиц лукавые фонари

Радушно кивают заложникам ипотеки.

Пока над державою Запада копится катаклизм,

Он курит в открытую форточку сигареты

И думает: "Милая, лучше б тебе... Уймись",

Всё смотрит на угол со сломанным табуретом.

 

Ведь где-то в квартале ближайшем: идёт кино,

Там кормят вкусней,

даже чаще... чем чай в постели;

Там пóлна обитель азарта, искуса. Но...

Но стоит размыслить над этим ещё б с неделю.

 

На кухне притихло.

В кладовке висит пила.

(Жена убегает в испуге к седой соседке).

Стоит деревяшка, шатается:

"Вот те на..." -

 

Лет десять на чудо надеется табуретка.

 

 

* см. тяжёлый

 

© Кайгородова Светлана

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2020 /