Художник

Мой художник забросил кисти,

Кинул вслед мне: «Рисуй сама».

Ловко красил он смертных жизнью,

Парой нужных штрихов, без лишних,

У меня - лишь одна вода.

Я кричала,

но он не слышал...

 

Не рисуется и не пишется...

Что сказать, чтоб спокойно спать?

Разойтись по углам и молчать?

Пустоту амплитуд заполнять

В муках совести по полвека,

Если пьеса ещё не окончена,

Режет душу аккордными строчками.

Сверлит спину укором "калека" -

Наблюдатель в концертной нише.

Тот, кто чувствовал это, дышит,

Тот, кто понял, умел летать.

...Каково брать за сценой овации,

Знает робкий скрипач на крыше.

Чистым звуком, ни нотой фальши,

На день позже ли, на день раньше,

Жизнь уходит. А цирк - не балет...

Ангел скажет: «Живите дальше»,

Демон каркал: «Берите выше»!

Ноль рефлексов и нет провокаций.

В чёрных рамах эффект реставрации:

На века «Дорианов портрет»...

(Эти грани давно уже стёрты).

 

Кто-то третий... маячил за окнами,

Шишки бил косяками и стёклами.

Не вписался б в мою судьбу.

Было б в небе ужасно холодно...

Одному...

 

 

© Кайгородова Светлана

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2015 /