Десятки писем начинает осень...

Десятки писем начинает осень
волшебной фразой, золотой строкой,
а на последнем росчерком наносит
прощальный вензель слабою рукой.
Претит ей вечный холод отношений,
обидные пощёчины ветров,
цепных дождей затянутый ошейник,
но перст судьбы печален и суров:
дни не уходят – быстро убегают,
марают серым призраки лучей,
бросают: «…не печалься, дорогая!
Пиши на адрес…» На какой, на чей?
Недосмотрели – двери нараспашку:
выносят скарб худые сквозняки
и, разрывая на лоскут рубашки,
полоски снега стелят в ивняки.
Тоска в душе шуршит листвою часто,
найти не в состоянии ответ.
Крепчают ветры и надежды гаснут,
тепло сменяет белый зябкий плед.
Осталась в одиночестве, как прежде:
лучина дня не согревает дом.
Ответа нет. Ивняк почти заснежен,
дрожит, как сердце, листик за окном…
 
 
2014