Десятки писем начинает осень...

Десятки писем начинает осень

волшебной фразой, золотой строкой,

а на последнем росчерком наносит

прощальный вензель слабою рукой.

Претит ей вечный холод отношений,

обидные пощёчины ветров,

цепных дождей затянутый ошейник,

но перст судьбы печален и суров:

дни не уходят – быстро убегают,

марают серым призраки лучей,

бросают: «…не печалься, дорогая!

Пиши на адрес…» На какой, на чей?

Недосмотрели – двери нараспашку:

выносят скарб худые сквозняки

и, разрывая на лоскут рубашки,

полоски снега стелят в ивняки.

Тоска в душе шуршит листвою часто,

найти не в состоянии ответ.

Крепчают ветры и надежды гаснут,

тепло сменяет белый зябкий плед.

Осталась в одиночестве, как прежде:

лучина дня не согревает дом.

Ответа нет. Ивняк почти заснежен,

дрожит, как сердце, листик за окном…

 

 

2014