Глазами спортивного комментатора
Пророчествам вопреки изощрённым метеосводок, тяжелый туман распластался над крышей мира.
Мне так одиноко под флагом большого спорта, мне ввек не добраться до снежных хребтов Памира.
Я сходов не видел бездушных тисков лавины, не гнал акваланг за зловещим хвостом акулы,
Не чувствовал страха на спуске с двойных трамплинов, не выл от пустынь на иссохших от жажды мулах.
К своим сорока, не скопивши хорóм регалий, я вместо сансар переплыл в затяжной фарватер
Цветных бригантин олимпийских колец-медалей и прочный заслон отправных цифровых форматов.
Знакомьтесь, болельщик, глашатай чужих фанфар и... Ура, не всевластный судья, помяните, люди!
Я пóтом бессонных*... Трепещущий в мемуарах, за строчкой шлифую строку в манускриптах судеб.
И в ход эпилогов вмешавшись, корпел немало, прощая огрехи Фортуны, сводя с ней счёты,
Я видел костлявые игры крутых финалов да сплёл колонтитул кумиров в табло почёта.
Злой рок, но в отчёте рекордов, под брызги брюта, мой каждый четвёртый с помоста уходит вотще...
Днём, следующим нераскрывшимся парашютам, мир гулко пропел «Аллилуйя!» младым, как «Отче…» –
Тем тысячам добровольцев, что метят в гуру отчаянных трюкачей иль простых счастливцев
В собрании неустойчивой партитуры, симфонии гимнов – крещендо «Hasta la vista»,
Где юный гроссмейстер пожертвует королевой в обходе дурного цугцванга. Боец на ринге,
Сжимая перчатки, лицо прикрывавши левой, считает удары в тщедушности поединка.
Я здесь – не бездушный смотрящий: мир в спаде опций. В сгущённом живом галантине скребут кошмары.
И я, выжимая остатки в желе эмоций, не к месту взываю: «Спасайте же, санитары,
Я – старый седой трудоголик». Хромой свидетель в теснине ребристых канканов* сплошного спорта.
Давно не сторонник касательных междометий, кричу в микрофоны: «Браво! – подумав, – к чёрту*...»
* бессонных ночей
* см. танцы на костях
* пер. см. «ни пуха»
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2020 /
