Герои обложек

Словно иглы бездушные прямо по цели, но вглубь и уже равномерно под кожу.

Прошивай огнедышащим солнцем страстей не моих каменелости внутренний панцирь.

Чётким током пульсируй во мне, ярым пламенем, вплоть до неистовой ядерной дрожи.

Я сегодня не леди из рода Валькирий, спонтанных напрасно не нужно дистанций.

Закипая мажорно гитар interlude-ами, как отрыв в лихорадочном свадебном танце,

Видишь, там маяки – то кружат, как немые слиянья настенных теней, ошалевшие птицы?

Чувствуй струны души моей, ритм слов, бой сердец, мезальянсом кружи – думай пальцами.

Чтоб аккордом (чуть выше на тон) и назад, но скорее бежать, лишь бы не ошибиться.

Изучай же меня, как легато, смещеньем реприз, плавным сдвигом струны – прямо в скерцо.

Но не резким, фантомным же форте, движеньем в пассаж, искажая надменно адажио.

В этих частых секундах, ударах планет и частичках кометных – секторах ровных терций,

Танец ветра не терпит границ над собой, и уже над лимитной чертой в нём нет капельки фальши.

Не усердствуй, излишеств не нужно! Пускай уж, как в первом капризе. Ведь это же не Тарантелла.

Лишь паук в параличности судорог нижних аорт, но как мавр, инкубирует пристальным взглядом.

И не стоит будить в дебрях мыслей "зверей" и иных, мой блаженно-несчастный, ревнивый Отелло.

Добавляю в вино для двоих: каплю крови, живицу, крупицу любви и, возможно, ещё дозу яда...

Эти синие ленточки, рюшечки, бабочки на полях – мишура, как и смайлы на белом конверте.

Героини гламурных парчовых страниц не сойдутся уже в аргумент. Да не будет подножек!

Мы, как прежде, с тобою – герои (любовники? вряд ли) затёртых романов. Не надо обложек!

Успокойтесь, мои ненасытные, в чернь злости гонимые, вы – стервятники, попросту глупые черти!

Отвечаю ему: "Стокгольмский синдром". Мир заточен под нерв, я – слепой мотылёк с лицом Эвридики.

И попытки отсрочить рефрен - неизбежность, как стимул калеченых душ, безысходность сродни априори.

Это наше andante, arpeggio, modesto, sonore. Нет-нет же, скорее, забава, немного лав-стори.

Доиграем момент, но а после сбежим, как последние волки, долой с континента на дальний Маврикий.

Не пытайся лететь, не глупи, милый друг. Все пути – не пути! По цепям этот круг не разорван.

Ни среди общих тем в заводном варьете, ни среди новостей: нам с тобой не искать виноватых.

Главный слушатель мой, как и первый герой этой повести, поцелуй получает "контрольным".

В этот раз я спою для тебя, если хочешь, исполню на бис... самой лучшей, отменной кантатой.

Наша партия "break"... Солнце клонит в закат, значит, том на исходе. На ощупь, почти паркинсонно,

Расплываюсь песками, ракушкой, моллюском в воде под лазурным прибоем в морском колорите.

Ближе к полночи, в чайках оглохших, двери плотно закрыв на засов, в келью Мастер ведёт Маргариту.

И Отелло под чёрным бескровным ковром, слепой в дурноте темноты душит нервно свою Дездемону.

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2020 /