Издать сборник стиховИздать сборник стихов

Не бывает счастливых поэтов

Не бывает счастливых поэтов
Не бывает счастливых поэтов.
Если в рифмы слагается проза,
Значит, душу поранило где-то,
Значит, в сердце засела заноза,
Не бывает счастливых поэтов.
Отзывы
Верное замечание. Всегда знала, что не поэтесса, счастливая потому что.
А я уверен, что есть и бывают счастливыми. Точно знаю таких: одного - наверняка)
Бывают счастливые, когда влюблены, об этом и стихи пишут))
Пожалуй, соглашусь...
когда любят -разве несчастливы? хотя... если в одни руки, то...
Не бывает счастливых поэтов! Потому что поэзия их уводит из дома! В мир МЕЧТЫ! А РЯДОМ ПОВСЕДНЕВНЫЙ БЫТ!! НЕМЫТАЯ ПОСУДА!!
Но без нас, несчастливых, не станет и романтики
Пишется на сильных эмоциях, от большого счастья, или НЕсчатья...кому, как выпадет.
Саламандра, Когда всё в жизни ХОРОШО! и смысла нет писать!! я даже не пытаюсь! и не хочу!! и почти 20 лет не писал! пока было богато! уютно!! потом пришлось идти работать в ТЕАТР! но это интересно! и новые ДРУЗЬЯ!
АЛЕКСАНДР, точно)
Саламандра, как правило, счастьем не многие хотят делиться. Болью, да..
Татьяна, Её труднее в себе копить! Потом куда то её излить! В стихах намного проще!! А СЧАСТЬЕМ поделиться можно с первым встречным!!
Саламандра, Приходят мысли иногда, А надо ль нам стихи писать? Прочтет то критик и тогда? Приходится на все плевать. Ну а внутри бушует страсть И хочет вырваться наружу, И над собой теряя власть, Пишу стихи...любуясь в лужу!
Не согласна! Я счастлива! Душа сквозь призму радостей, сомнений Наполнилась до края впечатлений И жаждала излиться свежей строчкой… Я не могу молчать! Пишу – и… точка. Источник: https://poembook.ru/poem/2480980-sumasshedshaya
Коротко. Ясно. Логично. Счастливые стихов не пишут.
Рудова, обнимашки)))
И не читают...)
Константин, прямо в яблочко)
бывают!)))
11.04.2021
Счастье очень переменчиво. Сегодня есть, а завтра птица счастья улетит и даже не оставит цветное пёрышко.
Людмила Степановна Небесная, это да)
Счастливые стихов не пишут! Лишь изредка читают их. И, прочитав, слюною брызжут пренебрежительно на стих. Когда-то и они, однако, в любовной муке вновь и вновь водили пальцем по бумаге, рифмуя первую любовь; бледнели и краснели густо, как блудный сын у ног отца, и каждый миг такие чувства цвели на ямочках лица, Что можно было бы порою Сказать, что счастливы они, Когда бы демон злой рукою Не трогал у любви ланит. Они теперь живут в покое Подумаешь, какой-то стих. Теперь какое-то другое, Другое счастье есть у них! Счастливые уже не могут, как в юности, писать стихи. Они, как сапоги безногому, теперь такие пустяки!