Ты пишешь письма..
Ты пишешь письма в сны мои цветные.
И ставишь пьесы по мотивам снов.
И рукоплещут им театры мировые,
Пока я сплю в уюте чердаков,
Где ветреные фрески паутины
Не заслонят, застывший вечер синий,
И старых кресел вытертые спины
Ёщё хранят изгибы чьих-то линий.
Я выхожу, раскачивая переулки,
Плутаю в них, не узнавая букв в афишах,
А острые плакучие сосульки
Уже задумались кинжалами на крышах.
