Ты пишешь письма..

Ты пишешь письма в сны мои цветные.

И ставишь пьесы по мотивам снов.

И рукоплещут им театры мировые,

Пока я сплю в уюте чердаков,

 

Где ветреные фрески паутины

Не заслонят, застывший вечер синий,

И старых кресел вытертые спины

Ёщё хранят изгибы чьих-то линий.

 

Я выхожу, раскачивая переулки,

Плутаю в них, не узнавая лиц в афишах,

А острые плакучие сосульки

Уже задумались кинжалами на крышах.