Будничные стихи
А заумных стихов я писать не умею, совсем,
Буквы падают в лузы, теряется смысл и напевность...
Вы меня не судите, я к вам обращаюсь, ко всем,
Где "заумность', где я? У меня же одна "повседневность"...
Далеко до поэзии,- кто-то плечами пожмёт,
Если даже и стыдно, молчу я,поскольку всё в точку.
Жизнь моя без претензий, по камушкам белым течёт,
Загогулинки-перлы - они не подвластны мне точно...
Иногда, очень редко, является Муза в мой дом,
Кофе пьём и болтаем, как лучшие в мире подружки .
Ладно б там, помогала, а то посидим-попоём,
Мирно спит после в кресле, а я мою грязные кру'жки...
Но я очень упёртая,в этом уж равных мне нет!
Огребаю по полной, понятно, в конечном итоге.
Потому, что по сути, я очень с " натяжкой" поэт,
Раз писать не умею, пора бы и " делать мне ноги"?
Сумасшедшая баба, упёрлась, пишу и пишу!
Так порою коряво, что стыдно самой, не скрываю.
У меня все стихи без " претензий", как будто дышу,
Фигурально, я просто в строках свою жизнь проживаю...
Хрохориться нечего, звёзд не снимаю с небес,
Целовать меня Боженька как-то не хочет в макушку.
Чудеса не случаются, просто их нету, чудес,
Шепотки за спиною : Пегас ускакал от Надюшки ...
Щекотливая тема, но что от себя- то скрывать,
Это ж ясно- понятно, что с Музой построже бы надо?
Юморная я, правда? Взялась себя хаять- ругать,
Я такая, как есть, очень будничная, без парада...
Как он дышит,
Так и пишет,
Не стараясь угодить
Б.Окуджава
