Ни слова о
Мир в фиолетовом дыму - над чабрецом встают туманы.
В прозрачную ныряю тьму, ранетками набив карманы.
Шуршат калоши на меху, модельные плетутся ноги,
и под совиное "ух-ху" всё рассыпаю по дороге.
Чуть не задев меня крылом, охотница, ночная птица
в своём азарте удалом куда-то в заросли ложится.
Рыбачит месяц на живца, закинув удочку за ельник
там, где окутывает пчельник послезакатная пыльца.
Загоризонтной полосы ещё светлеет острый ножик.
Колодцы спрятали носы - к дождю, наверное, а может,
к жемчужной россыпи зеркал на огородной оторочке...
Признайся, ты себя искал, шурша листвою в каждой строчке,
прислушивался к пенью пчёл, к совиному крылу и "ух-ху",
ты всё внимательно прочёл, и, своему не веря слуху,
легко пришпоривал коней, но тут же возвращался снова!..
Эй, в этой повести моей не будет о тебе ни слова.
