Ни слова о

Мир в фиолетовом дыму - над чабрецом встают туманы.

В прозрачную ныряю тьму, ранетками набив карманы.

Шуршат калоши на меху, модельные плетутся ноги,

и под совиное "ух-ху" всё рассыпаю по дороге.

 

Чуть не задев меня крылом, охотница, ночная птица

в своём азарте удалом куда-то в заросли ложится.

Рыбачит месяц на живца, закинув удочку за ельник

там, где окутывает пчельник послезакатная пыльца.

 

Загоризонтной полосы ещё светлеет острый ножик.

Колодцы спрятали носы - к дождю, наверное, а может,

к жемчужной россыпи зеркал на огородной оторочке...

 

Признайся, ты себя искал, шурша листвою в каждой строчке,

прислушивался к пенью пчёл, к совиному крылу и "ух-ху",

ты всё внимательно прочёл, и, своему не веря слуху,

легко пришпоривал коней, но тут же возвращался снова!..

 

Эй, в этой повести моей не будет о тебе ни слова.