ОЙ, СТОГА, СТОГА!
Аудиозапись
В окружье покосного стана, где красное солнышко встало,
где водное зеркало сталью
блистало для пристальных глаз,
красивый, как у Левитана, как в райских садах Аватара,
лесной
открывался
пейзаж:
Красивый, не спорьте, ей-богу!..
На каждой поляне — по стогу, притом, возведённому с толком,
на каждом стогу — по шесту,
по птице, меняющей ногу, на том, беспокойном посту.
На девственных травах зелёных, примятых зарёю-гулёной
— литые, тяжёлые зёрна
рассыпчатой божьей росы…
Крик чибиса, цапли озёрной, мольба перепёлочки сонной.
— О чём?
— У кукушки спроси!..
А мне догадаться не сложно: июль сенокосный и росный
доставил немало тревог
пернатым на просеках грозных
вдали от жилья и дорог.
Как молнии, косы блистали отбитой, наточенной сталью
— в руках великанов брутальных —
над таинством
птичьих примет...
Иные забыть бы детали за самою дальнею далью,
в душе моей исповедальной,
в мозгах
отвихрившихся лет.
Но как я забуду, коль память,
моя чернозёмная память,
крестьянская, цепкая память
как птица, стоит на посту!
Подальше — от шумных компаний, от штормов двенадцати балльных,
от кризисов страшных, глобальных.
Поближе — к родному гнезду...
