Всё в жизни между...

А день постукивал в окошко,
Не то, что бы,но так немножко...
Сирень не та и сон был в руку.
Переживу и эту муку.

Не день, а стук о ветку веткой,
Дождя на всём,что видно – метка,
Откуда взялся он такой?
Не торопясь шуршал листвой.

А я ему не лезу в душу,
Пусть трижды будет весь воздушен.
Он ночью – вынянчен такой,
В окно стучал его разбой.

Располосил, не только выси,
И мыслям фон был живописен.
Колючками снимались стружки,
Назбаривал душевность в рюшки.

В такие дни я не пишу,
У мыслей слово не прошу,
В такие,– всё меж слов,меж строк,
И даже день,как тот шесток.

Меж двух ночей,меж двух огней,
И хлеб, меж пашней,– золотей.
И между слов, объятья и любовь,
И взгляды между, греют кровь.

Но заигралась,столбик лишний,
Задело,..что всё между, в жизни.
От философии ко дню,
Он слышал исповедь мою.

Вложила целый день – меж строк,
Быть может в «между», смысл глубок?
А день раскаялся лучом
Прикинулся,меж делом,– ЗОЛОТОМ!!!