Думаю

Думаю

Ночь - та кровать на которой спят,

на которой сон, что трава чёрной туфлей смят.

и к чему пытаться, силиться - жать прицельный взгляд,

ресницы дрожат, слезятся глаза - голос с тобой рознят.

чайник кипит, пахнет туя, кричат аллилуйя за пару вёрст,

ночь сжигает ведьм и бездымный, беззвёздный пылает хворост.

Кто не раз побывал меж жернов, меж ладоней того огня,

не боится хлыста, зверолова, инквизиции, смерти, дня.

поднимается перекати-поле - та ночь что была три лета назад

по каждому этажу, человеку, по каждому следу его принялась сползать

покатое сердце своё с тысячей хорд словно ватин взобьёт

и попытается в тебя словно кукушка яйца - всё отложить своё.

каждая так попытается. После солнцу всходить внутри

тебе: резать горбушки хлеба, будить сыновей, дочерей, работать, на раз-два-три,

переключать на скорость в хмельном безмыслии слот-покой,

а ночью перечить мысли своей, под сухой рукой.

Ночь - та кровать, на которой думать, любить, взывать,

на которой Луна отпечатком в рисунке обоев поставит мат

в той игре, где ты будешь не пешкой, не королевой - простой чертой.

Думай, и наблюдай как тени сплетают пасти над лампой, над головой.

Словно из олова каждая, гнёт ветки, точки, в конце каждой дневной главы,

думаю, думаю, думаю что засыпаю, думаю вижу сны, думаю всё понимаю - увы...