Думаю
Думаю
Ночь - та кровать на которой спят,
на которой сон, что трава чёрной туфлей смят.
и к чему пытаться, силиться - жать прицельный взгляд,
ресницы дрожат, слезятся глаза - голос с тобой рознят.
чайник кипит, пахнет туя, кричат аллилуйя за пару вёрст,
ночь сжигает ведьм и бездымный, беззвёздный пылает хворост.
Кто не раз побывал меж жернов, меж ладоней того огня,
не боится хлыста, зверолова, инквизиции, смерти, дня.
поднимается перекати-поле - та ночь что была три лета назад
по каждому этажу, человеку, по каждому следу его принялась сползать
покатое сердце своё с тысячей хорд словно ватин взобьёт
и попытается в тебя словно кукушка яйца - всё отложить своё.
каждая так попытается. После солнцу всходить внутри
тебе: резать горбушки хлеба, будить сыновей, дочерей, работать, на раз-два-три,
переключать на скорость в хмельном безмыслии слот-покой,
а ночью перечить мысли своей, под сухой рукой.
Ночь - та кровать, на которой думать, любить, взывать,
на которой Луна отпечатком в рисунке обоев поставит мат
в той игре, где ты будешь не пешкой, не королевой - простой чертой.
Думай, и наблюдай как тени сплетают пасти над лампой, над головой.
Словно из олова каждая, гнёт ветки, точки, в конце каждой дневной главы,
думаю, думаю, думаю что засыпаю, думаю вижу сны, думаю всё понимаю - увы...
