Кантик дня
«Вехоть — скорая ночь.
Умывает дождём, и дрожит
праздник нитчатый — сонм
из клиновых флажков вислокрылых.
Им бы небо толочь,
ожиданием вскармливать. Бит
запечатать в песок
этих дней, дождевых и унылых...»
© И. Ч.
Отозвалось на это:
Лето лимфой дождей
истекает из раненных туч.
Волнам не превозмочь
бессолёность пустующих пляжей.
День разрозненных тел
наводнён и тоскливо-тягуч.
Рукодельница-ночь
узелки снов спасительных вяжет.
Где-то там, далеко,
в невесомости лунных озёр,
тайны тающих рыб,
странных призраков из зазеркалья,
путеводным клубком —
на разгадки смекалист и скор —
сохранит до поры
ветер взбалмошный в странствиях дальних.
Оставляя следы
босикомых шагов на песке,
нас мигающий свет
костерка на морском побережье
уведёт. Золотым
обернётся медяк в кулаке,
и парадом планет
тьма начертит тропинку надежды.
Звёзды тысячей глаз
отразятся в ручьях на стекле,
лягушачьей икрой
из купели космических принцев.
Нам отмеренный час —
согревающей искрой в золе —
всех миров и даров,
всех мелодий несыгранных синтез.
Соком вишни в горсти
заалеет рассветная рань —
время жадных Стожар,
пожирающих сонмы иллюзий.
Солнца нити вплести
в невесомую прочную ткань
сонных грёз. Урожай —
новых строчек живучие узы…
