Мысли в грозу
Наверху – бушующая прелесть,
а внизу – кипящая пыльца.
Молний нет, а жаль, они б смотрелись
переходом в золото свинца.
В бурю – верю. В бурю – в смерть не верю.
Дребезжат небесные слои,
словно в этой детской атмосфере
оживают мёртвые мои.
Я ищу, и я же повторяю:
Не найдёшь, и снова не найдёшь.
Нахожу, и сразу же теряю.
Просто дождь, обычный сильный дождь.
И течёт бесформенная масса
из разлома тютчевской грозы.
Золотое пальмовое масло
и другие ценные призы.
