Мысли в грозу

Наверху – бушующая прелесть,

а внизу – кипящая пыльца.

Молний нет, а жаль, они б смотрелись

переходом в золото свинца.

В бурю – верю. В бурю – в смерть не верю.

Дребезжат небесные слои,

словно в этой детской атмосфере

оживают мёртвые мои.

Я ищу, и я же повторяю:

Не найдёшь, и снова не найдёшь.

Нахожу, и сразу же теряю.

Просто дождь, обычный сильный дождь.

И течёт бесформенная масса

из разлома тютчевской грозы.

Золотое пальмовое масло

и другие ценные призы.