Из головы

Я выбросил мечты из головы,

по возрасту мне это не пристало.

Ничто не повторяется, увы.

Да и жена, наверное, устала.

Идеалист, писатель, рифмоплёт,

зануда, графоман, романтик, лирик...

Теперь меня другая цель ведёт,

которой не отыщешь в этом мире.

 

Просроченные новости газет,

обрывки передач и разговоров,

запутавшийся в сплетнях интернет -

сведут весь мир с ума, пожалуй, скоро.

Зачем писать о счастье и любви,

когда о них у всех своё понятье?

Не плачь, не верь, не бойся, не зови,

не забывай, не жди, не шли проклятья...

 

Ещё один листок летит в костёр,

я так теперь с самим собой играю.

И режет горький дым глаза в укор.

А рукописи всё-таки сгорают.

Я выпросил себе абонемент

на первый ряд в загадочную зиму.

А ведь сбылось - всего один процент

из ста. Всё остальное просто - мимо...

 

Вчера я засиделся до зари,

листал "Роман - газету" девяностых.

И понял: сколько сам себе не ври,

а время убивает очень просто.

Похоже, что я скоро разучусь

дарить свои стихи кому попало.

А, может, так и надо?.. Ну и пусть...

Да и жена, наверное, устала.

 

2020г.