Сквозь клубящийся дым...

На могиле моей вы устроите скопище, игрище,

Истоптав в полусмерть белых лилий прощальный букет,

Гробовщик мыслью брызнет, достав из кармана-хранилища

Своего пиджака портсигар и попросит монет,

 

А потом в писанину газетную взглядом погрузится

И до слуха дойдёт, что читает Ахматовский стих,

Тишина криком браво, прорвавшись наружу, нарушится

И глаза заслезятся у самых моих дорогих…

 

Чуть с задержкой с охапкой из роз самый близкий появится,

Сын полковник и скажет: «Прости мам, но раньше не смог...»

Лбом уткнётся в портрет, на котором с улыбкой красавица

Смотрит с фото… от этого к горлу подкатит комок...

 

Ну, а после прольётся слеза, пусть скупая, не модная,

У креста каблуками сапог утрамбуют песок,

Друг проронит: «На небо ушла ты, моя путеводная...»

С черной траурной лентой поправив упавший венок.

 

Упокойный обряд завершит, отпоёт святой батюшка,

Кто-то свечку зажжёт, ну а кто-то, стрельнув сигарет,

Задымит в стороне, а под мышкой с обложки издательской

Сквозь клубящийся дым буду я на всё действо смотреть.