Им не понять Поэта

 

Весна зелёную постель

Расстелит, цвета крокодила,

Писатель, это ли не цель?

Таланта муза нацедила,

 

Пишу, черкаю, снова в путь,

Потоки образов невнятных,

Объеденю паркет и грудь,

А в ней душа - повсюду пятна!

 

Скрипит, шатаясь, старый стол,

Помощник классика-поэта,

Я пару книг его прочёл,

Какая скука те сонеты!

 

Опять вяжу морским узлом

Шнурки, продетые в катрены,

И полуправду полусном

Укрою, выведу на сцену

 

Душещипательный момент,

В его руке - стакан малины,

В другой лежит лимон-акцент,

На торте - вишня писанины!

 

Минуты истекли. Стучат.

Просты и неизящны фразы,

Из них две трети - русский мат

Пускает корни-метастазы.

 

Полусловами бряк и щёлк,

Стучатся в двери туалета,

- Другого места не нашел?

Кричат. Им не понять Поэта!