Ох, хворается, недужится...

Ох, хворается, недужится...

День - как серое рядно.

Дождик топчется по лужицам,

и все мысли про одно -

Про нескладность да несложенность,

про сердечный кавардак.

То поделим, то помножим мы -

не решается никак.

Знаменатели, числители -

сокращаем, да не то...

В небе ходит поезд литерный,

сеет воду решето.

Но наладится, разведрится,

как бывало на веку,

перемелет жизни мельница

все печали на муку.

 

© С. Востриков

 

Читает Владимир Кулаев