Brísingamen
Тишина... это то, чем возделывают поля
неизрезанные ножами ходулей смерти.
Я кричу — ты не слышишь. Пожалуйста, в землю ляг,
успокойся, замри. Время нашу Вальгаллу метит
ледяными столбами, послушайся и не стой!
Но ответами — звуки кипящей на листьях серы.
Золотые мечи в ножнах неба стекут водой,
замерзая в подземных зевах. Я — явью свергнут.
Не колдуй, я и так успокоился и молчу —
святость молнии и дождей не заменит веры...
Ты лежишь в мёрзлой пашне. Я грею её без чувств
и, когда прорастёшь, Льёсальвхейм я увижу первым.
Дай мне руку — она холодна и в зной —
оставаясь корнями — стоит земли бояться?
Я не бог, чтобы знать о тебе... о тебе иной.
Звенья брисингамен оседают пыльцой на пальцах...
Золотистой соломинкой свиты запястья вкруг,
на ключицах колосья. Ты дышишь, но мне не больно.
Задыхаясь, последнее, что у тебя беру
я — тебе отдаю, умирая в неволе. Вольным.
